Teve um tempo em que o mundo cabia aqui.
No chão, entre livros abertos, com a história acontecendo na minha voz e o silêncio atento nos olhos dele.
Eu lia… mas, no fundo, a gente estava construindo outra coisa. Rotina. Presença. Memória. Ser mãe, sem que a gente perceba, é também aprender a contar histórias, mesmo quando a vida está cansada, corrida, cheia. Hoje ele já não senta mais assim, tão perto, tão entregue. Mas eu gosto de acreditar que alguma parte dessas histórias ficou nele. E, de algum jeito, ficou em mim também. E por aí você também foi mãe que contava histórias?
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